"Qu'est ce que je fous là, bordel" grommelle-t-il. Il pleut comme vache qui pisse dans les rues chargées d'immondices. Dans la boue crasseuse, il rejoint une petite bicoque nichée au cœur d'une ruelle. Sa main tremble quand il presse la clé dans la serrure, découvrant les vestiges d'un passé qu'il préfère remiser.
"Alors pourquoi je suis là putain."
Il attrape un objet ou deux, fourre le tout dans son sac et après un dernier regard, claque la porte de la cabane.
"Sacrée envie de picoler."
Le lendemain, à l'aurore, il s'éveille seul. Lové dans un nid à l'ombre d'un plancher humide, son sac sous la tête. Il est trempé, sent l'alcool et le tabac froid.
Un regard autour de lui suffit à lui rappeler où il se trouve. En hâte il se redresse, tâchant de ne pas trop absorber l'énergie de ce lieu, sacré en son cœur.
Le mercenaire rassemble les cadeaux pour les siens, lâche un grognement et file aussi vite qu'il peut, pour retrouver son présent.
(HRP : Présent au sens du temps)
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